Где книга?

Я зашёл. Поставил на пол потертую чёрную кожаную куртку. Туда же повесил штаны майку и носки. Нижнее отправилось в машинку.

Я лёг в ванну.
Прохладно.
Включил воду.
Горячевато.

Где же мой бокал прохладного белого и сухого? День бармена все же... почему нет?

Вылез. Надо идти за белым. Вспомнил, что обещал Вовану книгу.

Она в мастерской.
Где ключи?
С трудом нашёл.
«Клаааасссссно», - думаю. Так держать.

Может поехать к матери? Какая тогда ванная? Не. Сегодня домой. Стирка же ещё. Надо завтра пораньше - работать, стричься же днём. Как сегодня я не встал, кстати, если будильник звонил два часа сорок минут?

По скользким, темным, мерзким улочкам нашего чудесного города я двигался в местный кабэ. Особый шарм этому месту придаёт запах мочи и кислятины от аппаратов разливного пива. Голос на фоне подсказывает, чем заедать изысканные вина. Побитая дама просит что-то кислое к чекушке.

Я в мастерской. Забыл зачем приехал. Хожу. Ааа, книга, точно. Откуда эти кожаные штаны? Ахах, да очень смешно, Наташ.
Воу, портрет Честера. Когда же я его повешу? Видос будет.
Так. Откуда блестки на покрывале? Наташааа. Блин, ёлку надо вынести(((

Еду обратно - искать книгу дома.
«Серый город»... Интересно, это про именно мой или просто про этот? Блин, да серый это нормальный цвет для города. Стоп, это вообще про цвет? А если все же про мой? Когда он таким стал?

Купил чиабатту и странный гель для душа в форме шампанского. Подарю на работе дизайнерам – им сидеть не на чем. Припарковался в мокром пенопласте.
Если Бог есть, то за что мне мой двор?

Дома ничего не нашёл. Лежу в ванне. Света нет.
После первого бокальчика думаю: «эх, сейчас бы с Джони да где-нибудь в Домбае на высоте двух тыщ по два стопарика. Располовинить бутылочку местного пенного на запивку и дальше катать...»

После второго: «мысль образна. Образ быстрее слова. Должна ли мысль обретать форму и словом ли эта форма должна быть?»

Уже где-то три ночи. Лег спать.
На работу приехал на часок раньше. Дописал вот эти две строчки.

Доброе утро.